J'arrose un petit jardin

Où je ne vois rien éclore 

Sauf parfois une fleur

Qui le fait paraître encore plus désert.

Je regarde un coin de vie

Là où le temps se mire

A vouloir le saisir

Fugitive gageure

Le sentier du petit jardin

Couronné de branches et de fleurs

Si proches, si denses, si offertes

Que personne ne voit le petit jardin

De ce mur qu'on ne voit pas

Fantomatique présence 

Mais derrière lui

Tout s'éteint ou s'étiole 

La main qui donne

N'a pas d'œil pour juger

La main qui reçoit

N'a pas de bouche pour remercier

Les images et les mots 

Sont des traits de lumière

Qui peinent à percer 

L'obscurité qui les entoure